У нас в фойе возле расписания появился специальный стенд, на котором выцветшим от бедной своей незаправленной жизни картриджем изобразили объявление о конкурсе эссе на тему "Это лето в моей жизни". Мы как-то, еще на первых парах со студентами посмеялись на тему того, как двусмысленно и ненужно звучит в нашей ситуации на данный момент этот вопрос. Одна из девочек, которая поначалу перевелась на учебу в другой город - вернулась обратно к началу октября, чтобы учиться здесь. Я тогда ее спросила: почему она решила остаться.
-Да там как-то и специальность не радовала, и коллектив не особо. Все чужое,-она останавливается и грустно улыбается.-И еще первым делом заставили написать сочинение "Как я провел лето". А что мне писать? В подвале? В общем, не прижилась...
Про это лето никто не хочет особо говорить. О нем пьют успокоительное, о нем вздыхают бессонными ночами, о нем вздрагивают от грохота, о нем глядят повзрослевшими глазами.
На стенде, покрытом волной темно-синей ткани, вспениваются тетрадные листы со строчками. В прозе, в стихах... "Я хочу вам рассказать о моем лете...", "Это было худшее лето в моей жизни...", "Это было незабываемое лето. В том смысле, что хотела бы забыть, но не выйдет...", "Уехали все: знакомые, родные, друзья и даже девушка...", "Это до одури страшно: ждать, когда нет воды, а родители ушли на ручеек, чтобы принести домой хоть что-то, и тут загремели наряды. Ждать и не знать что там с ними...", "Я научился падать навзничь в коридоре, почти не сбивая при этом локтей...", "Мы просидели в подвале несколько дней, но, конечно, это было не так долго, как в соседнем городе...", "Я этим летом родила чудесную дочку. Только вот молока нет, чтобы самой кормить. А так бы хотелось...", "Лето - это время отдыха. Но в этом году я за лето смертельно устал...". Читаешь, читаешь, читаешь и тебя начинает колотить от осознания того, сколько же всего эти дети пережили за это лето. И сама не замечаешь как на глазах появляются слезы. Ведь это все было, так как написали, как напишут. И не маститые писатели, а именно те, кто пробыл здесь это лето. Кто пережил. В море эссе узнала фамилии своих студентов, их работы особо интересны, так как раскрывают то, о чем все сейчас стараются не особо говорить.
Наш декан, прекрасная женщина, в которой течет кровь цыганской баронессы, смотрит на нас, кураторов, бархатными теплыми глазами:
-Мы должны окружить детей любовью и заботой. Нельзя допускать потерянности, нельзя ненужности. Они такое пережили, их надо отогревать. Это дело не одного дня, но это важно. Не ясно как у них все дома, это вы узнаете позже. Но здесь им должно быть комфортно, должно быть тепло с вами, не только как с профессионалами, а как с людьми. Станьте им друзьями, поверьте, лишних друзей сейчас ни у кого нет...
Мы, все молодые специалисты, переглядываемся, киваем. Мы все читали белое на синем, со стенда.
-Мы потом издадим сборник, - улыбается хитро из бархатных глаз декана прабабушка-цыганка.-И с отправим его с дарственной надписью на ту сторону баррикад. Для обмена. Опытом.