Пробегая мимо заброшенной станции я мельком отметила фигуру стоящую на платформе - с объемным рюкзаком за плечами и в хаки, человек напоминал снайпера. На руку этому обманчивому восприятию было и то, что платформа из-за крутого подъема дороги к железнодорожному полотну находилась на уровне крыш двухэтажных домов пососедству. Однако, стоило лишь подняться по крошащимся от времени ступеням на крошечную станцию и становилось ясно, что платформа находится немногим выше уровня насыпи. "Надо будет написать словесный портрет этой станции," - подумалось мне и я побежала дальше. В голове, впрочем хватало мыслей. Ксана заболела, так по крайней мере сказал куратор, а это означало, что в нашем учебном заведении опять возникла угроза эпидемии. Я шумно втянула воздух сквозь сжатые зубы, будто бы от удара: сколько можно нарушать правила, подставляя под удар не только себя, но и остальных.
Место, которому я принадлежу, связано с метаморфозами и мирами. Здание - многоэтажка, похожая по форме на свечу, пронизано квартирами-мирами. Есть общие, в которые легко войти даже самому непосвященному, есть личные - которые могут не впустить постороннего или даже травмировать, там надо быть настороже, в них пускают только авторы миров и чтобы попасть туда надо взять нужный темп. Я вбегаю в темный холл нашей "свечки" как раз ко времени - Ксану ведут под руки наши медики, она глядит на любопытствующих провожающих с ненавистью и отвращением:
-Вы - не люди, вы... - она запинается, пытаясь найти слово, способное выразить всю меру ее ненависти и отчаяния. ...