Мы все во что-нибудь не доиграли...
Это был один из таких дней, в которые мир не улыбается, а скалится или того хуже - отворачивается. Она ехала в маршрутке, беспомощно распластавшись перед поручнем у окна. В такие дни стулья кажутся особенно высокими и неудобными, лестницы особенно крутыми, а крюки от люстр обретают известную привлекательность. Город отстраненно следил за ней провалами незастекленности окон в серых коробках-зданиях, в какой-то извращенной игре оголяя излишне святую целомудренную скрытость помещений в прорехах оставленных от снарядов. Картинка с учебника - дом в разрезе. Только не разложенные в идеальном порядке по местам предметы, а грязно-серые оттенки брошенных вещей, которые уже были промочены дождями осени и в который раз за эту зиму облачились в ледяной доспех.
Вокруг на месте банков и магазинов канцтоваров, на месте кинотеатров и юридических контор, зазывно маячили самодельно-печатные вывески: "ПРОДУКТЫ", "КОЛБАСЫ","ВОЕНТОРГ". С разом одряхлевших и постаревших баннеров грустно смотрели вниз ржавые разводы. Тест Рошарха основанный на природных реакциях веществ. С одного, не доконца оголившегося, смотрел одним глазом на все безобразие ледяного панциря города и развевающихся обрывков пленки какой-то мужчина, остаток надписи призывал "МОЛИТЕСЬ".
Она хмыкнула, поудобнее перехватывая ремни сумки, на повороте удержала равновесие, и дождалась момента, когда ей открылся вид на город. Мягкие жемчужно-фиолетово-синие холмы с прожилками белых дорог и нарядными луковками церквей, наполнили ее душу немым восторгом. Над этой мягкостью и уютом кружили сонмы и сонмы ворон. Она вспомнила "Черных птиц", песню Наутилуса из лета, которое было в прошлой жизни. В далекой уже вселенной. Черные птицы всегда отбирают то, что им надо, походя обращая все твои сокровища в прах.
Когда-то давно, много жизней назад, она шла по этим улицам душным летним вечером в компании одной хорошей знакомой. Они смотрели на город и говорили о нем. Казалось, за углом вот-вот появится море. Почему-то это ощущение у нее возникало часто. А еще такая щемящая любовь... Холмы, усеянные домиками, в пасмурные вечера напоминали штормовые валы, замершие на миг перед тем как обрушиться на городок. В этом городе могло произойти и существовать многое, она сама придумывала о нем истории. Но никогда ей в голову не могло прийти то, что случилось. Война - самое гадкое, что случается с человеком. Она переворачивает все нутро, а главное поселяет в душе гаденький страх: "Если в моем самом тихом и далеком ото всего городе произошло такое, то где же я теперь смогу быть в безопасности?" И никуда не уехать от войны, если она не снаружи, а внутри. Ты повсюду возишь ее за собой. Вместе со вздрагиваниями от излишне резкого шума.
Ей в который раз присылали письма, предлагая все бросить и улететь навстречу поискам. Она в который раз качала головой, чувствуя как цепи, держащие ее дома, становятся все толще и неподъемнее. Она с автоматической улыбкой кивала на ходу всему и вся, а главное - своей проходящей жизни. Чем дальше, тем больше хотелось, чтобы появился кто-то свободный от контекста ее реальности, издалека впорхнувший. И вдохнул в душу покой и молчание, помог не думать о плохом или плохо.
Сколько бы ни было сокровищ, черных птиц, увы, тоже хватает.
Самое странное в ней, что она - это я.
Она хмыкнула, поудобнее перехватывая ремни сумки, на повороте удержала равновесие, и дождалась момента, когда ей открылся вид на город. Мягкие жемчужно-фиолетово-синие холмы с прожилками белых дорог и нарядными луковками церквей, наполнили ее душу немым восторгом. Над этой мягкостью и уютом кружили сонмы и сонмы ворон. Она вспомнила "Черных птиц", песню Наутилуса из лета, которое было в прошлой жизни. В далекой уже вселенной. Черные птицы всегда отбирают то, что им надо, походя обращая все твои сокровища в прах.
Когда-то давно, много жизней назад, она шла по этим улицам душным летним вечером в компании одной хорошей знакомой. Они смотрели на город и говорили о нем. Казалось, за углом вот-вот появится море. Почему-то это ощущение у нее возникало часто. А еще такая щемящая любовь... Холмы, усеянные домиками, в пасмурные вечера напоминали штормовые валы, замершие на миг перед тем как обрушиться на городок. В этом городе могло произойти и существовать многое, она сама придумывала о нем истории. Но никогда ей в голову не могло прийти то, что случилось. Война - самое гадкое, что случается с человеком. Она переворачивает все нутро, а главное поселяет в душе гаденький страх: "Если в моем самом тихом и далеком ото всего городе произошло такое, то где же я теперь смогу быть в безопасности?" И никуда не уехать от войны, если она не снаружи, а внутри. Ты повсюду возишь ее за собой. Вместе со вздрагиваниями от излишне резкого шума.
Ей в который раз присылали письма, предлагая все бросить и улететь навстречу поискам. Она в который раз качала головой, чувствуя как цепи, держащие ее дома, становятся все толще и неподъемнее. Она с автоматической улыбкой кивала на ходу всему и вся, а главное - своей проходящей жизни. Чем дальше, тем больше хотелось, чтобы появился кто-то свободный от контекста ее реальности, издалека впорхнувший. И вдохнул в душу покой и молчание, помог не думать о плохом или плохо.
Сколько бы ни было сокровищ, черных птиц, увы, тоже хватает.